Париж,Париж! Мечта поэта,
А у писателя нет света
И порыжевшее пальто
И неприятности в ЛИТО'...
Зато есть Женщина и Книга
И жив пока и есть интрига
И текста ткань,где нет заплат
И сотканный без швов Пилат,
Иуда с грязными руками,
Иешуа... И те кто с нами
Себя узнают без труда.
Какая разная вода...
В Москва- реке,в Днепре и в Сене...
Писатель,спорящий со всеми-
Что это? Шутка или месть?
А если месть?Себе? Тирану?
-Мне снится сон,я утром рано
Проснусь,
А за окном Париж.
'литературное объединение