Проснулся. Ночь стоит. Окно - белеет,
и за портьерой сонной вновь и вновь
виденье пробудилось. Вожделею...
Мечта алеет, а из носа - кровь…
Оно мне кажется таким бессильно-чистым,
что хочется любви вкусить опять...
Под взглядом тьмы бесстыжей и лучистой
заставить снова сердце трепетать.
Дотрагиваюсь ворота рубашки,
а чувствую губами - вкус души,
невинный запах полевой ромашки,
потоки бунта внутренней глуши…
...Сжимается. И жертвою покорной
не смело, робко, прямо на глазах,
мой призрак - то ли белый, то ли черный -
сползает в ночь, а слезы – на щеках.