это так глупо, Господи, ждать вестей
через всю эту осень и сотню проклятых зим
от того, кто за чередою дней
пребывает, Господи, не один.
пребывает, да и пребудет впредь.
у меня же - верна рука, точен глаз, я стреляю ему письмо.
сквозь следы от трассирующих метких фраз
бьется сердце горлицей о стекло.
выпускаю в висок контрольное "я люблю"
и гашу экран, наливаю, сижу, курю.
если, Господи, он и сегодня пьян
сохрани его там, по холодному ноябрю...