И врагу никогда не добиться,
Чтоб склонилась твоя голова.
Песня о Москве.
Ах, какая была красота!
Больше нет уже той красоты.
Как цветы, увядает мечта,
Как мечта, увядают цветы.
Это всё напрягает меня
Потому, что в одной из штанин,
Обречённо головку склоня,
Увядает и мой георгин.
Ох, была моя бабка права,
И философы тоже правы:
ВСЁ ПРОХОДИТ. Одна лишь Москва
Не сгибает своей головы.