Не великолепным автором она была,
И поначалу лишь писала чушь
С ухмылкой проплескала сотню луж
Писала в рифму мысли, в них плыла.
Не думала про скучные рассказы,
Она их не смогла взлюбить.
Любила счастье всем дарить,
А в них лишь чувства, как наказы.
Могла гулять по темным улицам одна,
Петь под незажжённым фонарём.
К ней муза не приходит днём.
А лишь тогда, как догорает млечная звезда.
Ни в чем не видела подвоха.
Не заостряла грозный взгляд.
Ей тень не тот наряд,
Чтоб плакать, вспрыгивать от вздоха.
В ней больше нет той пустоты.
Заполнилась душа мечтами,
Плесканьем в лужи, холодными ветрами,
Ну и конечно же стихи.