Мне есть на что надеяться и нечего терять.
Твоя любовь, что гроздья винограда:
Хотелось бы вина, но все плоды
Сошли, ссушились и не по погоде.
Сегодня мы с тобой уже не в моде,
В нас нет той страсти, что так нравится другим.
Тебе, бесспорно, лучше быть таким, как есть-
Быть холостым.
А мне - свободным, о тебе страдающим и
пишущим зверьком,
Который ни во льва, ни в волка,
Но в хищника потОм
Нас трактовать будут с трудом
Самые новые историки-лингвисты.
Скажи, куда девается любовь,
Когда ты по уши в дерьме?
Кто, как заразу, вдруг возьмет ее и снимет?
Кому нести конфеты и коньяк?
Тебе? Мне? И куда нам жаловаться, если что не так?
Куда девается вся искренность? В кого смотреться до неистовства?
И почему ты слышишь "нет" в ответ на самый главный и волнующий вопрос?