То в снеге Святок, то в золе,
то вера, то тоска на троне...
Боюсь, что скоро на земле
тебя ничто уже не тронет.
Ты, от самой себя отстав,
саму себя опережая,
на приворотный свой состав
всё горше ищешь урожая.
Всё пережито наперёд
и, не побыв, глядится былью.
И покрывает недород
родные сказки изобилья.
И снова в низости вещей
тебе одной не сыщешь места.
Ты неба горнего бедней,
да только из земного теста.
И на последний твой делёж,
где вздох бессильный отлетает,
такую бездну припасёшь,
чего и рай не залатает!
1988г.