Как глупо.. Слишком, слишком глупо было писать все это, создавать всю эту страницу.. Глупо было и глупо есть. А вот будет ли? Будущее.. Странно искать будущее в себе, если ты просто прошлое.. Никому не нужная глупая история с концом, придуманным еще раньше чем была написана первая строка.. Выбор? Его нет.. Любой твой выбор уже предугадан Автором.. Нет, не богом, не создателем, а тем, кто тебя только придумал.. Не создал, а описал.. Описал все твои страхи и действия выходя из твоих страхов и действий! Ты живешь- он пишет, за секунды до тебя выводя линии жизни.. Он знает о твоей смерти но знает в будущем, которого в принципе не существует для тебя.........
Вера.. Похоже она есть у каждой истории.. У каждого автора в руках бумага с тобой или с ней.. И каждый знает веру своей истории.. Может мы тоже пишем о тех, кто живет в данный момент нашими словами?
Как интересно.. Тогда путь он умрет! Пусть его серые глаза наполнятся последними остатками чувств, мимика застынет и ни единого слова больше не произнесут эти губы! Его кровь будет литься из колотой раны в боку и стекать по бедру на деревянные щепки.. Чтобы навсегда окрасить алым взор его друга и застыть в немыслимых движениях последней фигуры, тщетно пытающейся уничтожить врага..
Шахматная партия на искромсаной в ноль старой доске и пешка, бьющая короля. Последний неистовый ход, рушащий все каноны игры! Отныне это война.. За право выбраться из ада..