Стучат колёсики трамвая номер восемь,
На рынок еду сам я в десять лет,
И нет кондуктора, весит в углу компостер,
Билетик вставил, хрясть....в дырочку билет.
А за окном бегут по небу тучки,
Пойду на рынок «очи продавать»,
В кармане трёшка, батя дал с получки,
С такою суммой можно погулять.
На барахолке той не протолкнуться,
Стоит тут шум и гам из голосов,
Товары разные на рынке продаются,
От шубы из овчины до трусов.
Иду я по рядам, как по музею,
Зажав в кармане крепко три рубля,
Я рот открыл, по сторонам глазею,
Не стырили чтоб деньги у меня.
Ну вот пошли любимые прилавки,
Где продавали книжный дефицит,
Дюма-отец и «Анжелика» с Кафкой,
Стругацкие, в картинках «Айболит».
В конце базара рыбок продавали,
Тут меченосцы, гуппи, петушки,
Зимой домой все пацаны бежали,
Прижав к груди «улов» и варежки.
Обратно ехал я такой счастливый,
Зажав от трёшки сдачу в кулаке,
За пазухой гурами мой любимый,
«Граф Монте-Кристо» сжав в другой руке.
«С какого квартала, пацан», меня спросили,
Когда уже я к дому подходил,
И десь копеек дать им попросили,
И я рванул что было моих сил.
Упала об асфальт разбившись банка,
И книги я те тоже уронил
Ну а потом схватив с газона палку,
Я босоту постарше колотил.
Гурами я в руках донёс до дома,
В аквариуме он долго потом жил,
А «Графа Монте-Кристо» оба тома,
Я за две ночи быстро «проглотил».
.........................................................
Стучат колёсики трамвая номер восемь,
А за окном стоял XX, прошлый век,
Давайте, пацаны, мы память спросим,
Как просто жил в ту пору человек!
08.11.2012