Как ты взрослеешь, милый, твой день – за два, если тепло твоё – исступленный зной,
если твой шепот – крик… значит, я права… Знаешь, а я предзимье звала весной…
В этой недужной лжи было наше «мы», самое настоящее, как в кино…
Я воровала белое у зимы… и упивалась этой своей виной.
Мне так хотелось длиться, по небу плыть… вниз – как придётся, выше – навстречу, вспять,
чтобы случиться рядом. И дальше жить, не раздвигать пространств между нами… Пядь
общего неба, каждую, до седьмых – круга и месяца, да и самих небес
мерно ткала из строчек своих немых, где заплетала вместе «с тобой» и «без».
Так я училась жить, выживать одной, если «с тобой» - как миг, «без тебя» - как век…
Билась в пустой судьбе о края, о дно, пряталась за мечты, в прошлогодний снег,
осенью расцветала, весной – спала… так беспробудно, чтобы не умереть…
И выливалась на эшафот стола... Ложью. Опять. Чтоб неповадно впредь…