Я писем не писал тебе стихами –
Пока не вышел из меня поэт.
Но на заре, вставая с петухами,
Прими, сестрица, пламенный привет.
Село покинул я с большим волненьем…
И вот сейчас живу в огромном мире.
Учиться в вузе жажду с нетерпеньем,
Все силы – отдавать словесной лире.
Живу литературным идеалом,
Пишу стихи бессонными ночами,
Пока глаза не вспыхнут светом алым,
Ничуть не одобряемым врачами.
И всё ж – полезно сочинять куплеты:
Они несут меня над бытом мглистым…
Пусть даже и не стану я поэтом –
По меньшей мере, буду журналистом.
Сейчас я – «шеф» токарных автоматов.
Мужское дело… Только вот фрезол
Въедается в любой телесный атом,
В любую обувь и в комбинезон…
Ведь мне не повезло учиться выше –
Тугих объятий не подставил город.
Но цель свою, как птица-сокол, вижу,
Охватывая даль душой и взором.
Мечта моя суперзвездой мерцает –
Настойчиво и манит, и зовёт.
И это твёрдо каждый умный знает:
Кто ищет, тот, в конце концов, найдёт.
24 июля 1965 г.