Дорога…
Она изнутри. В неведомое. Ввысь. Даже если по кругу…
Цветные омуты. Точно замешаны кистью.
Размазаны, растянуты краски:
ромашковые заносы,
вспышки иван–чая,
темно–зеленая пена лесополос…
Стылые заводи.
С запахом одиночества и безвременья.
Разбавлены музыкой полусонных разговоров,
приглушенных вагонных исповедей…
Болезненных.
Не сдерживаемых.
И, может казаться, ничего не стоящих.
Тускло–розовых!
Словно свет заоконных миров,
выхваченных жадными взглядами…
В дороге лишь небо велико и торжественно.
Да Дальнее... Отчетливо. Выпукло. Оглушающе.
Ведь дорога – это церемония ожидания…
В мыслях, ложащихся шепотом на уста.
В чувствах, предвосхищающих свое избавление.
И томление… для кого-то... в айсбергах вокзалов
– это тот же путь…
Только навстречу.
В неведомое. В новь. Даже если по кругу...
* * *
«Все!» – чей-то страстный возглас
вдруг вырвет меня
из этого невыносимого
дорожного ритма.
Все!
Бежать. Говорить обо всем на свете. Кричать!
Так, чтоб слышали небеса.
И сорвались с губ той, что уже рядом, те же слова:
«Боже, как я люблю его.
Если б ты знала, как!»
И чтобы счастье, столь понятное обеим, заполняло легкие.
Счастье любить.
Даже лишенное «порочной» взаимности!
Даже если целому миру это покажется абсолютно нелепым.