На осеннем ветру, до срока,
клён печальный совсем озяб.
Мир окинуть весёлым оком
он хотел бы, да вот – нельзя…
Летом был он зеленоглазым,
и весёлым, и гибким был,
убран весь серебристым газом,
день за днём он беспечно жил.
Как любил он прохладным утром
в сонный пруд отряхнуть росу,
нежным шелестом спеть кому-то
о влюблённых в ночном лесу!
А теперь клён ночами дремлет,
не тревожа себя ничем,
и роняет с ветвей на землю
свой наряд – он теперь зачем?..