Он слесарь был, а может фрезеровщик.
Она ж его в упор не замечала.
Нет. Слишком просто. Я поставлю точку,
Попробую начать рассказ с начала.
Он переплыл Босфор и Дарданеллы,
Гибралтар, Ла-Манш, и Берингов в придачу.
Раздевшись до гола, плясал ей Тарантеллу,
А ей хотелось в подмосковьи дачу.
И прав был Пушкин, ей так много не хватало.
Он вон из кожи лез, как золотая рыбка.
Вороне ж снился сыр, лиса хвостом виляла,
В июле выпал снег. Опять ошибка.
Пожалуй, напишу одну лишь строчку,
Хотя, предчувствие беды не покидает,
Жил-был один поэт и точка.
А дальше что? Никто не угадает.
Года прошли, а с ними и удача,
Всё изменилось, их история забыта.
Седой старик играет с Таней в мячик,
А перед ним разбитое корыто.
08.11.2012
оригинал находится здесь: http://stihi.ru/2012/11/08/7738