Очень медленно падает снег за окном.
Он, как будто, завис и не движется.
Вот и мысли мои - об одном, об одном...
Не кончается лист жизни книжицы.
Я читаю его и опять ворошу
память, словно котомку набитую.
Над свечёю сижу, все шепчу-ворожу,
Но не склеить корыта разбитого.
Перевёрнутый лист. Новый - светел и чист...
Пустота в нём, до одури, белая!
Снег на землю слетает, под солнцем лучист,
Укрывает - своё дело делая.