У всех цвет крови голубой,
А души цвет имеют разный.
Лик смерти часто безобразен
За той, последнею чертой.
Когда в атаку на "УРА",
Под мат и грохот канонады...
Когда не хочется, а надо
Подняться в рост и не игра,
А роль реальная досталась.
Страхуя тело от огня,
Твой ангел закричит, звеня
Своим крылом, такая малость
Рвануть навстречу той, с косой,
Рвя рот и горло в диком крике...
Вся жизнь сожмется в кратком миге,
Где "ДА" и "НЕТ" - ответ простой.
И где тебя никто не спросит:
"Какого черта на рожон
Ты прешь на бешеный огонь,
Где жнец свою добычу косит?".
Герои в сказках хороши
И в фильмах пошлых Голливуда.
А на войне – судьба - приблуда
Кровь забирает за гроши.
Тут вся цена души видна,
Тут в дурака не поблефушь,
Чужое счастье не своруешь...
Свое получишь ты сполна.
У всех цвет крови голубой
Пока она течет под кожей.
Тебя потом та боль скорежит,
Когда поймешь, что ты живой.
Что выжил в этой ты атаке,
Что солнце светит как вчера,
Что можно встать опять с утра,
Оставив в прошлом крик и страхи.
Что в цинк положат не тебя
И не тебя везут в палатку,
Где доктор пьяный спозаранку
Орет, кромсая: «Мать моя...!»
В глазах товарища погас,
Закат... прощаемся с тобою.
Герои – вымысел покоя...
Где кровь - лишь краска под заказ.