В лад с разлукой настали везде
вечера голубые как сливы.
И любовь моя терпит приливы
слез к глазам и души к простоте.
У меня не живут чудеса.
Путь уходят хотя бы без ссоры
позабытых сердец голоса,
словно в море уходят поморы.
Их движенье не требует лиц.
Будет вечер - прилив настоящий!
Но прилив не свершенного счастья
Мне уже не ломает ключиц.