С перезвонами колокольными
мне хотелось бы видеть Русь.
По-есенински звонкие клены
рассыпают осеннюю грусть.
Сыплет ветер листочки с ветел,
ивы шепчутся, грустно склоняясь,
опускается вечер, пресветел,
прямо в нашу российскую грязь.
Что ж что грязь – такова дорога –
все в ней видится. Все пройдет.
Хмуро сердце сжимает тревога,
жар его превращая в лед.
По последним прогонам века
проезжаем, едва тащась,
запаленные тягостным бегом,
и глазами втыкаясь в грязь.
Пересиливаем потери
и оплакиваем друзей.
Ну, скажите, во что еще верить
в этой нищей России моей?
Видно, верить в одно и то же:
в клены, ветлы и чувства дрожь,
и в березовый лес быть вхожим,
и не брать в руки острый нож.
И соборные слышать звоны,
прокатившиеся по холмам,
и любить кроны вечных кленов,
примостившиеся к домам.
17.02.1992г.