Мы стянуты сеткой на карте, разлинованы по квадратам…
Каждый из нас как город – растёт и крепнет.
И если хоть раз ты рождался в Спарте, то, вероятно,
Ты обречён всегда оставаться первым…
Это-схватка- равных не будет, как не будет и проигравших –
Просто мы не совпали в конечной точке.
Обрываются линии судеб, царапают небо башни…
Я страшно фальшивлю тобой в каждой строчке.
Мы разные – так уж случилось, ты бьёшься в груди океана -
Несдержанно-шумный портовый город.
Белокаменный, суетливый, причудлив как кельтский орнамент,
Отменно красив и отчаянно молод.
Реют флаги на белых высоких мачтах,
плечи креолок покаты… жаль, мне любить тебя не с руки:
Зазеваюсь – сразу ж меня одурачат
Торговцы халвой и мятой… и даже обычные рыбаки…
Дома на высоких склонах, и сквозь открытые дверцы
Выбежать. И бежать, и бежать, и бежать…
Ты - город без права на отдых. И ты так сжимаешь мне сердце,
Что становится страшно и нечем дышать.
Мы разные. И это - необратимо.
На землю ложится вечер, словно прячется в створках устрицы.
Я - тихий город, спящий среди пустыни,
Жду с тобой встречи, натянув струной позвоночник улицы.
Я грущу по тебе квадратами окон,
Распахнутых в сумрак ночи. И ночь как данность всё принимает.
Жаль, что есть на свете такие широты -
Среди всех прочих, координаты которых не совпадают.
Не совпадают.