Наверно у каждого автора наступает такое странное чувство, как потеря интереса к своему творчеству... Нет, интерес я не потеряла, просто задумалась... Почему я пишу только, когда больно и плохо и душу рвет на части.. Правильно ли это. И почему когда я счастлива я не могу родить, что-то по настоящему стоящее... Хотя, наверно так и уходить юношеский максимализм и это вполне нормальные мысли для пишущей 18-летней девушки..
Страшнее всего пустота,
Куда ей до одиночества!?
Здесь только я и моя темнота
не столь давно изменившегося творчества,
Но я же счастлива,
Зачем писать о боли, пустоте и тьме?
Я чувствую, а значит жива
Хотя и мысли все в тюрьме,
Я не могу писать о счастье
О нем я не хочу кричать,
Скажу - исчезнет в одночасье...
Я больше не смогу вновь умирать,
По этому стихи мои сухи и скупы
И нет надлома,
Вот видишь, в темноте бормочут губы
Слова сильней раскатов грома,
Я счастлива назло и вопреки
Но не могу писать, какая жалость,
Смогла и я прожить и без строки,
Всего лишь день, какая малость...
Но здесь, в груди,
Огнем горит, и греет душу
Мои нежданные дожди
Пришедшие в такую стужу...
Я больше и строки не напишу,
А если напишу - то только лишь от счастья,
Стихов я больше никому не посвящу,
Стихи мои всем принесут несчастья...