Николаю Рубцову
Лежит удушенный поэт.
На шее – смертные засосы.
Зрачок уже не ловит свет,
Но светит череп безволосый.
Поэт, быть может, смерти рад.
Устал от бешеной погони:
То безотцовщина, то мат,
То нищета в сиротском доме.
Ах, как воняет керогаз!
Как быт забит и обезличен!
Налился болью женский глаз
Под жутким огнепадом спичек.
В любви наметился абзац.
Его запой на две недели
Постыл, как жиденький матрац
В давно нестиранной постели.
Поганый быт, печная гарь -
Приправа к пьяному застолью.
А если давит Божий дар -
Так отпусти его на волю...
...И долго будут гнать велосипед
Не по лугам - по краю крови...
Поэт в России - не поэт.
Поэт – юродивый во слове...