* * *
Я письма рвал. Отчаянно. Без спешки.
Их было много. Некому пенять –
Я сам писал их. Вот судьбы насмешки!
Хранить годами строчки, точно вешки
Пути, что не прошедши не понять.
Но путь окончен. Дальше нет дороги.
И вешки бесполезны. В страшном сне
Такие мне не чудились итоги.
За призраком девчонки-недотроги
Шагать уже не требуется мне.
Какой же смысл хранить, что было свято?
Порвать. Забыть. И в воду все концы!
Всё заново. Сначала, как когда-то.
Не спрашивая, в чём ты виновата.
Из паладинов – прямо в подлецы…
И смысл, изорванный на мелкие осьмушки,
Клочками плыл по мёрзнущей реке.
Я глух к словам. Хоть выстрели из пушки.
Судьба чужая – это не игрушки!
А я теперь без смысла. Налегке.