МЕЧТА ГУРМАНА
Я дорвался до белых грибов,
Пища, русская, наша, святая,
Это вам не в столовой супец,
Черви где по тарелке летают.
Только в книжках рулады поют,
Белый гриб не возможно испортить,
В магазинах, в продаже - капут,
А на рынке девятого сорта.
Шляпка в дырах, и ножка пуста,
Горожане сожрут без капризов,
Нитку купят, в тарелке лежат
Червяки в виде мелких сюрпризов.
Не кричите, что мне повезло,
Я старался, искал, ошибался,
Но огромного вида грибы
Обходил, им слегка улыбался.
Собирал лишь изысканный тип,
Возраст два-три денька, не неделя,
В шляпках мелких и плотных грибов
Мухи прежде меня не сидели.
Запах дивный от супа парит,
Ярок цвет у солёного яства,
За подобные леса дары,
Царь сулил человеку пол царства.
Пусть ближайшие несколько лет
Будет засуха, даже безгрибье,
Наш запас, как счастливый билет,
Нам даёт ощущение сильных.
А когда есть запас в закромах,
Суета и горячка пореже,
С головой, кто спокойна, сыта,
Исчезает нелепость невежи.
И когда даровитый сентябрь
В лес поманит небесной лазурью,
Белый гриб снова скажет, бери!
Покорюсь мастерству, а не дурью.