Стихи – всё реже и странней
и, кажется, необъяснимей –
идут незваными ко мне.
Всё чаще не согласна с ними, –
их будто сочинял другой,
тоскующий и одинокий.
Но на листах моей рукой
написаны неровно строки...
Читаешь, хмуришься. А я
растолковать тебе не в силах,
какие смыслы бытия
вплетают горечь в строчки...
Милый,
а вдруг по признакам скупым
моя душа предугадала,
что расписание судьбы –
не расписание вокзала,
и не удастся мне попасть
в тобой обещанные кущи.
И потому теряю власть
я над строкой,
на лист бегущей...
ноябрь 2012