Сбереженья – те, что мне доставались кровью,
Все в бумагах ценных - в строках моих стихов…
Я кредит бессрочный вечно гашу любовью,
Разменяв себя на тысячи медных слов.
Выворачивая карманы (и душу тоже!),
Я иду ва-банк, прищурившись: ну, рискнём?!
Только с каждым взглядом алчущим всё дороже,
Неприступней ты становишься день за днём.
Что тебе с того, что я голодна, разута?
Ты живёшь на территории той страны,
Где стихи – никем не признанная валюта,
Совершенно не имеющая цены.