Под мир не нужно прогибаться - стойте на своем,
Жить нам один лишь раз, зато единожды умрем.
Гордитесь те, кто заявил, что сделан из металла,
А быть резиной людям - фи, совсем уж чести мало.
Что говорит сейчас толпа? Меняем мир на лучший?
Ну что ж - валяй, авось пройдет - дурному не научат!
И вниз, и вверх, стремянки есть, возьмем другие краски -
Закрасьте черные зрачки и всем да будет счастье.
И мир вокруг в иных тонах, как будто поменялся,
И можно гордо говорить, что жив, мол, не сломался,
Смеяться, высыпав на стол дорожки кокаина,
Вдохнуть, с презрением сказать: "Подумаешь - резина."
Но слезет краска и - о нет! - всё, что вокруг - неправда,
Пробьет хребет напополам реальности кувалда.
Сломаться просто: умер, жил - кому какое дело!
Куда сложнее изменить под мир своё же тело
И разум, волю - всё, что есть, залить в другую форму,
Не рассуждая о былом, презрев мораль и норму,
Всего лишь жить, меняясь для совсем иных свершений.
До смерти ведь, по сути, нет, совсем нет поражений.
Идти с таким ключом вперед - к чему стоять на месте?
И там, где обессилит сталь, проникнет пламень лести,
Сломает, иссушит дотла - совсем, совсем не мало.
И те мертвы, кто рассуждал, что гнуться не пристало.