(Мутной)
Первая в имени “Эм”
Наудачу.
Как всегда у меня.
Мутная, помнишь тот год,
Где мы стали врагами?
Где ты перестала быть вдруг
Моим бро.
А я – твоим дураком.
Вот и я не помню.
Забыл.
Ну, кто помянет старое…
Так что – ж?
Теперь ты снова бро.
Давай сядем. Разговор будет долгий.
Перетрём кто – что мутит,
О футболе, о лете, о разном.
Что за люди по улицам.
Семок достанем.
Кто кого любит.
Майкла врубим. А я станцую.
Покурим. Перекурим. Докурим и
Бросим. Вместе. Так интереснее
Вдвоём.
- а ты меня? А я тебя?
- ну, брось, мы же бро!
Действительно, бро.
У нас тысячи старых фот.
Общих. В альбомах бумажных.
Ещё даже с тех времён,
Где мы были не “пафосным бро”,
Где мы были просто друзьями.
А теперь… поменялось.
А теперь ты и я зависаем в сети.
У меня там “М.К”, у тебя много “А.”
Время прошло, да.
Приоритеты поменялись немного.
Но знай, такой как ты мне,
Бро,
Не найти.
Да я и не буду искать.
По - любому.
Бро должно быть одно.
Закон Бро.
И плевать, что я только придумал его.
Я всегда знал, что ты не любишь
Мою лесенку,
Но из вежливости овации делаешь.
И от этого как – то невесело.
Но, увы, я не умею писать как ты,
Песенкой.
Научусь – посвящу тебе пару строк.
А пока довольствуйся этим.
А ты пишешь песенкой,
Чтобы потом на гитаре её наиграть?
Или читать?
Речитативом.
Как ты любишь и всегда любила.
(может и не всегда, но давно любила)
Замутишь мотивчик в духе
Джонибоя и Тарантино
(ну, тот, который Квентин).
Пока я в квартире
4 на 4,
Как Тортилла из “Буратино”,
Пишу этот текст.
Давай о былом.
Помнишь, бро,
Те ночёвки в доме у бабушки,
Когда были мелкие,
Когда не спали.
Я трепался, а ты играла.
Тогда ещё на телефоне моей матери,
А не на нервах других.
Ты помнишь игру?
Там кнопка “5” решала
Падать или вставать.
А в жизни в те годы,
Ты была цифрой пять для меня.
Помнишь, как в школе
Семь лет отсидели за партой одной?
Скажешь, не срок?
Это не ради строк, я хочу, чтоб я тоже
Всегда это помнил.
Ты бро. Ты поможешь. Спасёшь и
Набьёшь несогласным рожу,
А я убью всех тоже,
За одно только слово чужое,
Неосторожное
В твою сторону, бро.
Давай расскажу о своих желаниях.
Я опять хочу, как раньше.
Я хочу приглашений “на чай”
И остаться с ночёвкой.
Хочу телефон с цифрой пять.
Я хочу выдернуть все провода у
Компьютеров.
К чёрту!
Я хочу, как обычно, 28 с тобой отмечать.
Я хочу прекратить писать
И уйти с тобою гулять.
Там поржать, в яму упасть,
Утонуть, ты же будешь спасать?
Ты ведь бро?
-Ну конечно.
А я о своём. У меня монолог.
Накопилось.
А ты разбудила стихами.
Сколько много нужно сказать!
Написать… я скучал…
Но, ты помнишь, рука…
Наша тайна. И гипс.
И мой крик. И трава…
Я хочу погладить Пушка.
Про любовь, наконец.
Мы же выросли! Что – ж я о старом,
Как будёновец – ветеран?
Знаю, любовь.
Банально.
Но я, же влюблён.
Да и ты… у тебя тоже есть идеалы,
Инициалы.
И первая, думаю, “А”.
Я не прав (а)?
Ну ладно, до встречи.
-Давай, досвиданья.
Надеюсь, ты пропустишь эту
Очередную мою поебень,
Навеянную летом,
И мои жалкие куплеты,
По венам.
Огреешь меня тяжёлым поленом –
Я знаю, за дело.
За то, что задел (а) в тебе старые струны.
Но бро.
Ты кинешь мой стих себе летом на стену,
Весь этот бред.
И я подпишусь, как очнусь.
Мне ни капли не стыдно.
Наоборот. Устроим переворот.
Я посвящаю тебе свой стих – калеку.
А это много значит, для человека,
Такого, как я.
Я горжусь тобой, бро.
Ты у меня молодчина.
И ещё, я люблю тебя,
Бро,
И, хочется верить, что это
Взаимно.
10 июня 2012 г.
С полночи до часа ночи.
(с) Сильвия Драу