Словно февральский полдень
в злую метель - нелюдим,
глухо и отрешённо долбит
в груди один
орган,
как будто нищий,
как безнадёжно больной,
обречённый на смерть без пищи,
но опьянённый виной.
Испепеляет вечность тысячи оных в прах
так же, как лёгкие, печень..
И огоньки в глазах станут лишь отраженьем
пламени бликов, строк,
решивших самосожженьем мне преподать урок,
но согревающих больше не душу,
а только плоть.
Как ни крути, но тоньше становятся письма,
вплоть
до одного слова, слетевшего с моих губ.
Законом основ, по сути, к концу пути оно - труп.
И через две с половиной тысячи координат
оно станет только гнилью.
Обиженный адресат
швырнёт сгусток слизи в угол.
Оценит,
как плавно стёк.
Закурит.
И взглядом
пули начнёт плевать в потолок.
Безумный зелёный в глазницах останется глухо-нем:
в придуманной битве на пальцах
не будет
дешёвых схем и мировых договоров,
склеенных до седин.
Так умирают герои
..в эпоху зим.