На заре, как когда-то, в снегу,
ветви ивы безвольно висят...,
и легко отмотать я могу,
этак, лет пятьдесят....
Тишина. - Да неясный пейзаж...,
принаряженность бедных долин...,
неосознанность первых пропаж,
удивленье тому - что, один....
Кислый дым всё подняться не мог...,
- по оттаявшей полз колее.
Под тревожные крики сорок,
И судьбу наклоняло к земле.