Какие тусклые равнины,
Какие плоские слова,
И медленно проходишь мимо,
Глотая вату мастерства.
Рука привычная набита,
Нанизать слов тягучих вязь,
А чувств искусство позабыто,
Рифмуем техникой хвалясь..
И выдаем стихов брикеты,
Обертки ярки, широки
Себя считаем за поэтов,
Как банки с колой глубоки...