Скрипит обоз во тьме вселенной.
Костёр, в семь тысяч жёлтых Солнц,
Горит вдали, зовёт наверно,
Тех, кто идёт к нему сквозь сон.
Вздымает искры Солнца ветер,
И поднимает вверх и вниз.
И догорают искры в свете.
Как-будто в этом – их каприз
Обоз неспешно тянет к дому.
Костёр горит – и искры льют.
И звёзды вспыхивают снова.
И вновь, как искры гаснут тут.
У всех своё предназначенье.
Одни горят, чтоб на века,
Нам указать судьбы теченье,
И быть нам, вроде маяка.
Другие - пыткой ум щекочут.
И в дальний путь, с собой зовут.
А третьи – с чудностью пророчут,
И в параллельности влекут.
Возле костра – в своём обличье,
Что неизвестностью зовут.
Колдует тот, кто правит Жизнью,
И зажигает звёздный жгут.
Один – на миг, один – на годы.
Один на радость, на беду.
Один на грех, один на роды.
Все вместе – в Млечную струю.
Обоз скрипит, готовят чаны,
Залить искрящимся огнём.
Возничих – слуг того, кто правит,
Одарят мерой и мечом.
И вновь покатит по вселенной
Обоз, наполненный огнём.
И будут слуги брызгать в вечность,
С ладоней искры – как дождём.
И вспыхнут искры, разгораясь,
Одни – Душой, одни – Звездой.
И только мера знает край их,
И меч висит над их главой.