Роман
1
Нельзя за любовь - любое,
Нельзя, чтобы то, что всем.
За любовь платят любовью
Или не платят совсем.
(с) Вероника Тушнова
Влажное сонное утро. Он трясётся в полупустой электричке.Через открытую форточку ветер доносит терпкий смольный запах.Холодное начало лета, мелькают поля тёмных елей и светломятных пихт, путевые столбы , редкие белые домишки, больше похожие на сараи, и белые зеркала озёр, бусинами окружающих русла рек и независимыми полотнами распростёршихся до кромки горизонта, обвенчанной кружевами бора. В Карелии всегда неповторимо свежо, а летом ещё и светло ,от кристальной белизны неба просто некуда деться.
Она ушла нечаянно, не оставив от себя не одного живого лоскута, всё умерло, всё потеряло цвет.Вещи, которые он раньше брал, что-то значили, они сразу поражали его волной эмоций: диски , которые они смотрели, блокноты с её записями или записями про неё , доска , на которой она резала продукты, чашки из которых они пили чай… абсолютно всё …их и чужое что он сразу примерял на них… А теперь всё стало безгласым. «Я больше её не люблю»-подумал он, и закурил.
Скорость, воздух и вода- он сливается с этими тремя стихиями в одну. Теперь он тоже ничего не значит.Так, если бы умер. Истлел и превратился в прах, который может быть превратится в зелень, а может ,и он надеялся на это ,растрётся на шпалах, и вместе с пылью попадёт в её лёгкие. Вечно странствующей, призрачной любви.
Он знал, что никогда не исчезнет из этого мира, и более того он был в нём всегда.Вещество имеет свойство бесконечного дробления и никогда не зарождается из пустоты.Материя, а насчёт души он ничего не знал.Ничего.Даже то – есть ли она.
Забвение в ветре и никотине развеялось со скрежетом тормозов.Но ничего , в этом месте он планировал целиком и полностью позволить оному поглотить себя.Хотя не так уж важно место, важна его перемена.
Он приехал сюда в небольшую виллу –гостиницу,здесь было излюбленное место для встреч деятелей культуры, так же они просто приезжали сюда на «работу».Ибо только в уединении и свободности творится искусство.
Он же,36-летний поэт-неудачник и в то же время знаменитый прозаик,он-имевший за свою жизнь ровно 34 разных половых партнёрш но брошенный своей женой после пяти лет как ему казалось счастливого брака , высокий , привлекательный ,с тяжёлым обаянием очень умного человека , в мятом светло-сером костюме,разбитый и курящий крепкий табак, приехал сюда забыться до такой степени, чтобы перестать слышать стук своего сердца.Он- Филипп Край.
Он даже не знал почему всё это произошло,почему он не стал поэтом, почему от него ушла жена, почему он когда-то сжёг все свои стихи, не имевшие копий, и лишённые смысла.Он отрёкся от них, а они от него,его сердце больше никогда не трепетало столь сильно, как будто пульсом пытаясь сдвинуть небо, как будто в одно мгновение, переживало чувство, длившееся вечность.
Стих- это не слова закованные в рифму, размер и ритм. Совершенный стих отдаёт фальшью, он – искусственный цветок, имеющий запах клея и кладбищ.Его стихи взлетали как белые птицы с поверхности озера. Они были сильными , чистыми, верными как они, как вода.Потом они стали землёй, и это было небольшой потерей для мира.Это было его приобретением.
Теперь он мог, как лингвист сочинить идеальные стихи, выковать их разумом по всем канонам. Но это были лишь безболезненные щелчки по душе, они не на йоту не изменяли его сердцебиения.
Сейчас два этих мгновения- то что грянуло 15 лет назад, когда ему было всего 23 и это, промелькнувшее три дня назад, соединились в одно, как будто между ними и не было промежутка. Вам покажется, что это уйма дней .Но время это лишь воспоминания, а у него они обесцветились, как будто они были чьей то чужой жизнью, которую он знал, но не чувствовал.
Впрочем, ему казалось что сейчас он вообще ничего не ощущал, как будто смотрел фильм, про человека ехавшего в поезде, выкурившего по сигарете в час, и улыбавшегося только тогда , когда это было неизбежно, чтобы не показаться хамом.
Место, куда он приехал ,представляло скопище разбросанных по лесному парку двухэтажных коттеджей в стиле британского кантри. Кирпичные виллы с деревянными элементами, уютные с массивной кожаной мебелью, камином, креслом –качалкой, пледом, изобилием фарфора, пасторальных картин,кружевных обожуров и различных милых побрекушек.В каждом доме было по четыре одноместных номера с собственной уборной и ванной комнатами.Так же была библиотека, столовая совмещённая с кухней и комната домоправительницы.
Вообщем, тихое спокойное место, где можно подумать, или наоборот- не думать ни о чём.
Что делать?
Хочется исчезнуть, но он же малолетка чтоб прыгать с крыши. Это не отчаяние, это пустота.Желания покончить с собой тоже нет.Это довольно сильное чувство, оно наполняет до краёв, а в нём нет ничего кроме редких приступов жуткой утомлённости.
Когда он вошёл в этот дом то ничего не почувствовал, ему хотелось поесть и лечь спать, домоправительница однако была назойливой и казалось хотела разузнать всё о его жизни.
Это немного раздражало и хотелось ответить ей что-нибудь шокирующее и тем не менее правдивое.Но он молчал.Вернее вежливо и спокойно отвечал.Как всегда.Маска становится лицом.Всегда. Нет между ними никакого слоя клея.
Потом появилась какая то девочка и стала мыть пол.На вид ей было лет 14, русые волосы завязанные в маленький хвостик, очень худые лодыжки, искривление позвоночника и прыщ за левым ухом.Обычная девочка.
Она не разговаривала,даже не поздоровалась с ним.Заметив, что он обратил на неё внимание,домоправительница пояснила- Это моя племянница, подрабатывает здесь летом.-
-А не рано?- усмехнулся он.
Домоправительница, которую звали кстати Ольга Петровна лишь покачала головой.
Девочка заслышав что речь идёт о ней повернулась и улыбнулась.
-Меня зовут Тая-
-Красивое имя-
-Да-
-А меня Филипп Сергеевич-
Она кивнула и продолжила мыть полы.Она всё время улыбалась когда говорила и что-то страшно-спокойное было в этой повадке.Хорошая девочка.Наверно правильная и добрая.
Он как то незаметно попал к себе в номер, время и происходящее было туманной кашей и сложно было сказать как где и почему он оказывался.Все люди одинаковые и все люди разные, и тело и душа и всё слишком сложно и слишком просто и всё не имеет истины. Он провалился в сон. Он провалился…
Утро настало неожиданной волной света и нежности, свежевыжатым апельсиновым соком и неожиданной бодростью…Потом это вдруг сломалось… он понял что это была лишь частичка какого то сна…А ведь бывают счастливые люди… А ведь когда то он тоже был наивен.
Он хотел продолжить писать книгу в одной из беседок в парке, но не смог.Шёл шёл и сел на лавку.
Он вдруг понял что ему нечем жить.И самое главное Незачем.Он живёт , удовлетворяя свои потребности , вот и всё.Временное потрясение тут же растворилось, туман вновь заполонил пространство, и пофигистичное понимание- так живут все.
Он написал пару десятков страниц.Ещё чуть чуть, он закончит работу и получит деньги.А потом всё снова.Надо будет снять проститутку или соблазнить кого-нибудь.Надо как то развеяться , а то скучно стало совсем, действительно можно так загнуться.Можно было б конечно позвонить одной из любовниц…Но это тоже уже приелось…Ладно, плевать, можно просто напиться.
Он сидел и пил виски в библиотеке , когда пришла она.Красивая, юная и невинная девочка по имени Тая.Она свернулась в кресле и что-то читала…Сосреготоченно , иногда слегка улыбаясь.
-Сколько тебе лет?-
- 17 скоро-
-17?-
-Ну да-
Она взглянула на него. Чисто и ясно.И уверенно.
-И каково это?-
-Что?-
-Жить в 17?-
-Здорово- не задумываясь, ответила она.
-А вам каково?-
Он усмехнулся – Хорошо-
-А что вы любите?-Она посмотрела на него таким беспечным игривым взглядом, что хмель потёк по его венам.Она его возбуждает.
-Любовь-
-Любовь?-
-Да-
-А что это?-
- Ты не знаешь?-
-Нет-
-Ну твои родители почему женились?-
-Не знаю… они не женились-
-А где они?-
-Не знаю, я всегда жила с тётей-
-Ну ты в книжках и фильмах разве не встречала описаний любви?-
-Они всегда разные. Я так и не поняла , что это.
-Ну да любовь она разная-
-Значит её нет?-
-Есть . просто для каждого она своя-
-А у вас есть любовь?-
-Была-
-Она умерла?-
-Нет. Ушла-
-А какая она была?-
-Красивая…-
-Верните её-
-нет-
-Почему?-
-Незачем-
Она замолчала и уставилась на него в упор.Он понял ,что у неё светлосерые прозрачные глаза.Как лёд.
Тут Таю позвала Ольга Петровна.Она встрепенулась как испуганная птица, кинула на него прощальный любопытный взор и умчалась.
Как много в этом мире детей. Новых людей.И у каждого своя судьба.Эта девочка наверно будет счастливой.Она привлекательна и будь она постарше он бы не примянул этим воспользоваться.
Из-за произошедшего разговора ему почему то расхотелось пить виски и он вышел на улицу.Там было бесконечно чёрное небо.Какое же оно бездонное и наполненное миром.Он вдохнул эту витающую в воздухе суть существования и подумал, что наверно тоже не знает что такое любовь.Жена… он по мойму уже и не помнит её.Девушки…все девушки которые у него были –красивые.А в остальном любовь как нарезка из слащавой рекламы.Он ничего не может сказать.Он просто стремился к комфорту и был с теми с кем хорошо.И бросал тех кто надоедал.
И тут ему нестерпимо захотелось написать стих. Выдавить из себя хоть каплю чувств…Он так возжаждал этого, что грудь пронзила жуткая боль… Что это? Он схватился за сердце, прижал их к комку боли внутри…ему казалось он щас просто умрёт.Инфаркт? Она просто подошла сзади и обняла его. И согрела. Так нежно и бесстрастно…Она…Смерть.
Потом он очнулся и казалось что её шёпот ещё звучал у него в ушах.Ничего не болело.Что это было? Он просто сходит с ума.
2
Любовь это смесь чувств сексуального маньяка,родителя и лучшего друга.
Он понял, что приехал сюда зря.Впрочем другого выхода он тоже не видел.У него было всего два варианта- думать или не думать.Когда он не думал , ему становилось тошно от пустоты, когда же думал то запутывался и напивался.Раньше была она.Она создавала гармонию в его мире, баланс между вакуумом и переполненностью.Он тонул в ней, растворялся в её персиковом теле, она делала всё так ненавязчиво и умело, могла смотреть ему в глаза, не нарушая его сердцебиения, она была океаном спокойствия, он не любил её но дорожил и это было сложно обьяснить.Ему нравилось заниматься с ней сексом и болтать о насущном.Но если её долго не было, опоздавала, задерживалась, уезжала, он никогда даже не вспоминал о ней…О ней.О своей жене Лоле.
Светлые волосы, смуглая кожа, удивительно ясные бледнозелёные глаза…Когда он увидел её впервые то запомнил только тонкую хрупкую шею.Она даже как то приснилась ему, и это стала причиной, по которой он решил найти её.Хотелось ещё раз посмотреть, чтоб воссоединить реальность с грёзой. Что б убедиться, что она вся вообще ему не приснилась.
В юности он любил поддаваться сиюминутным желаниям, он предпочитал парить по жизни, купаясь в чувстве лёгкой эйфории от непонятных острых эмоций.Он вообще любил всё необьяснимое.Всё что случалось по роковому стечению обстоятельств. Он играл с судьбой, ничему не придавая значения.
А теперь судьба похоже выйграла.Его душа воскликнула – Слабо!, и обесцветилась.
Где ты? Хотел прокричать он.И прокричал. Проорал . Истошно и нелепо.Знайте, если что то кажется совершенным, оно не настоящее.
А это было отчаяние.И вы б наверно посмеялись над ним или сморщили нос.
Он упал на смесь травы и грязи, как то случайно, будто споткнулся, он затих…и не смог заплакать.Он просто постанывал, как от спазмов боли, он нуждался в чьём то тепле…
А вокруг была ночь, и он был одним из семи с лишним миллиардов людей.Один.Он был совершенно один.С самого рождения и до смерти.