Под аплодисменты листьев
склонят головы деревья.
Ветер мощный в крылья птицам.
Птицы похищают время.
Видно, осень в наступленье
верными идет шагами,
мы ж последние мгновения
ловим голыми руками.
Скоро кроны облысеют,
опустеют и страницы,
И в года мои повеет
неизбежной цифрой тридцать.
Стану медленным и скучным,
неподвижным и спокойным.
Небеса затянут тучи,
гром споет мне баритоном,
и прольются по плечам мне
слезы молодости свыше.
И обнимутся с печалью
улицы, дома и крыши.
Чувствую, что скоро встречусь
я лицом к лицу с зимою.
И склоню навеки плечи
с поседевшей головою.
Но пока еще мне годы
не отслужат зимней мессы,
я в стихах ищу свободы
и в могуществе словесном.
И пока хватает силы
на высокие полеты,
Широко расправив крылья,
набираю обороты.
Чтобы кровь моя кипела,
изливаясь на бумагу.
Вязью черных букв на белом
отыщу в себе отвагу
жить, вдыхая полной грудью
воздух осени туманной.
К тридцати годам распутье
пусть мне будет лишь началом.