Когда художник создает картину,
А музыкант кантату щедро льет,
Иль скульптор для работы месит глину,
Гадают ли, что их творенье ждет?
Когда Гюго нас плакать заставляет,
Над образом, явившимся с листа,
Иль замираем вдруг в музейном зале,
Пред гением, сошедшим к нам с холста,
Как часто мы проводим параллели
Между сюжетом, автора душой
И Магдалину видим на панели,
А рядом Тициана пред толпой,
Готового своею впалой грудью
От посягательств грубых защитить,
Ту женщину, которую так любит,
Что ей в веках дает бессмертно жить?!
Суть творчества - не выразить словами,
Ведь вдохновенье – пламенный поток!
Так кто же там склонился над стихами,
Пытаясь что- то выудить меж строк?
Он рвет и мысли и слова на части,
Все белое черкает и чернит,
И дьяволом подаренною властью,
Творца к позорному столбу гвоздит.
Костер зажжет и аспидного цвета
На краткий миг свою согреет кровь,
Когда взметнется в праведное небо
Сгорающая в творчестве любовь.