Не зная счёта будням, снам и на какие сутки,
Да после выпитого мной вина и водки,
В объятиях холодных рук дешёвой проститутки,
Очнулся всё-таки, сжимая в пальцах чётки.
А на столе, на кухне, банка полная окурков,
С налётом чёрный чай, в растрескавшейся кружке.
На белой старой тюли, след от рук гостей-придурков,
Посуды грязный ком в воде усопших мушек.
В полнейший ужас утра я вхожу как в зазеркалье…
Нет, не иду, ползу к закрытому балкону
Да это не со мной, – шепчу себе как заклинанье,
Смотрю на осень во дворе, как на икону.
Морозный, свежий воздух, встряски застеклённой лужи,
Ковёр замёрзший, липкий красно-жёлтых листьев…
К сознанию приходит мозг, в конце концов, разбужен
И сердце, наконец, стучит – не рвёт, не виснет.
Какое утро! Прелесть! К жизни возвратиться…в осень,
Когда не палит солнце и не жарит лето,
Когда машины сонные, и в кружевную проседь…
Вернуться без вопросов, с множеством ответов.