Дождь стучит. Зажигаю свечи.
Не дивись, странник, сбивчатой речи.
Только вслушайся, что шепчет Ветер!
Ведь когда-то и мы были вечны…
Он, продрогший, перед камином,
Пусть подремлет, приправив чай тмином.
Погружаясь в себя, мыслит мирно,
Подтвердит мой рассказ, так, лениво…
Не мерещилось – август был бледен.
Над Землею свой рог месяц свесил.
Мой охотник, он верно подметил:
Этой вечности мы не светим.
Сумрак – друг для потерянных душ.
Для тяжелых и горьких отравленных дум.
Знаешь, тем, кто так верен богам.
Тем, кто не справится с волею сам.
Тем, кто не знает как нити плести.
Позабывшим свой меч, чтобы легче идти.
Всем проклявшим чертовку чужую страну
И боющимся встречного ветра в лицо.
Нам ли молний страшится и бедственных гроз?
Мы не хуже богов знаем магию звёзд.
Силой слова владеем не меньше жрецов.
В нас чуть больше безумства, хоть и меньше волос.
Этот мир обеднел. Мы – последний алмаз.
Мы привыкли дышать как в последний раз.
Мы осколки небес, что разбили до вас.
Искры жизни святой – в отражении глаз.
Те же искры сейчас полыхают в огне.
Так старательно копоть рисуя в углях.
Чай остыл, аромат растеряв второпях.
Дождь уснул, не поднявшись к себе.
В тех словах скрыто больше, чем можно узнать.
Слово – дым серебра, утонувший в Луне.
Посмотри мне в глаза, если хочешь понять
Что бесценные мы. Мы не светим Земле.