Но это буду уже не я –
Без рифмы, нимба и карты Visa –
Ушедший в снежный сырой ноябрь
От политических жополизов,
От православия новостей
И смачной правды забытых блогов –
Не для распятия на кресте,
Не для неверия в псевдо-бога,
А токмо волей пославшей мя
Жены/страны/продавщицы в винном
Туда, где вечная колея
Вдруг оборвётся, как пуповина,
И он заплачет в свой первый раз,
Ущербным лёгким смакуя холод,
Не замечая просевший наст
И взвод ОМОНа, поющий хором
Уставшей памяти обо всём,
Чего не публиковал Пелевин.
И ветер с севера принесёт
И бросит под ноги чахлый клевер,
И психоделика забытья
Залепит сердце горячим воском.
Но это буду уже не я,
А кто-то новый с моей причёской.
12.11.12.