Накинув в цвет восхода кимоно,
Стуча по мостовым своими сабо,
Немного затаив в душе досаду,
На нас, не оценивших новых нот,
Она уходит, горестно вздохнув -
Писала, со среды до воскресенья,
Ноктюрн свой на струне дождей осенних,
Душой в богатстве красок утонув...
И, думала, оценят её труд...
А все ворчат, ворчат на непогоду,
Забыв, что впереди - зимы полгода...
И до нутра морозы проберут.
И вот уже посыпал первый снег,
Как яблонь лепестки, такой же белый...
Мечтательный дудук ветров напел ей,
А может, ей привиделось во сне...
В том сне она - царица из цариц,
Всё кимоно осыпано цветами,
Меняются оттенки их... Летая,
С небес колибри опадают ниц,
Ей под ноги... Но, только, холодны...
Её дыханье тоже зябким стало...
Уходит осень с песней запоздалой -
Под первым снегом листья чуть видны...