- На что поэтов женщины рожали?
- Украл огонь и написал скрижали
Поэт.
Огонь на искры растащили,
Скрижали в щепки разъядрили,
И пишут бред.
...
На небе скоро в пыль сойдет луна
От тех стихов, в которых есть она.
Что о дожде, о том, что ты одна,
Что смотришь ты в окно и глушишь кофе?
Стихи всю жизнь должны испить до дна
И в душу влезть тебе, как на Голгофе,
Чтоб бились слова в строчках и кричали
То, что хотят сказать, а не молчали.
Поэт - это не тот, кто рифмоплет.
Он росчерком мир новый создает
И в нем - он Бог, и червь, и принц, и нищий,
Стихий всех ярость и покорный раб,
А после, вдоволь с миром поиграв,
Игрушкой разобьет - и вновь он ищет.