С утра ольховые поленья
Толкает в треснувшую печь
В привычных поисках забвенья
От дум печальных...
Не сберечь
Тепла в избе, давно прогнившей,
И дыма горница полна.
Махнув рукой ("уже привыкши"),
Сотрёт слой сажи с чугуна,
Намоет несколько картошин
И сунет в печь.
И так - сто лет...
В окне - темно: опять пороша.
Опять засыпан каждый след
Тропинки узкой. Домоседке,
Ей без печали это.
Вот
Едва бредёт почтарь к соседке.
Каку-то весточку несёт?..
Согрелась вроде бы немножко:
Чаёк с дымком что царский пир.
А в хрупком инее окошко -
Теперь, считай, окошко в мир.
И как-то сразу задремалось,
И редкий сладостный покой
Прильнул к душе...
Что - жизнь? Промчалась,
Как вихорь снежный над рекой.
Ветра лихие отсвистали,
И закрома надежд пусты.
А на дырявой чёрной шали -
Всё те же красные цветы...