Пора осенняя благоволит поэтам,
Сентябрь им палитру красок шлёт,
Прозрачность неба вызывает откровенность,
И мастер свою музу ждёт.
Она приходит через слёзы неба,
Звездою падает в ладонь.
Твори свои стихи скорее,
Но той звезды, поэт, не тронь.
Она должна уйти с рассветом.
Останется после неё
Тетрадь твоих, поэт, сонетов,
И большинство их – про неё…
03.09.2010г.