Кто как-нибудь учился в вузе,
Чтоб сочинять, как Пушкин, смочь,
Накоротке взывает к Музе,
И я тружусь и день, и ночь.
Без льгот и выплат на питанье,
Без выходных и проходных
Несу с громаднейшим стараньем
Я вахту будней трудовых.
Они ж хотят без канители,
Без мук родить прекрасный стих,
Но в благородном этом деле
У них понятий никаких.
Кричат: - О, Муза, где ты, где ты?!
Вопят, стенают без конца...
Ну, принесла стихи поэту,
Застала с бабой подлеца!
- О, Муза, рифму! Хоть полслова!
Ревут пииты всей толпой...
Вот я лечу, как дура, снова,
А мой пиит ушел в запой…
Тогда пошла я к поэтессе
(Давно звала она меня),
Приперла ей стихов несессер,
Та с мужиком – чё за фигня?
Хоть пьет поменьше, чем поэты,
Вся эта свора поэтесс,
Мешают им слагать сонеты
Уборка, варка, ПМС…
Ни уважения, ни страха…
Попомнишь ты меня, поэт!
Я в Шао-линь уйду, к монахам,
Где ПМС и водки нет…
Раз вам стихи писать – обуза,
Гуд бай, родимые, пока!
Найду себе, пожалуй, мУза,
Ну, или просто – музыкА…