Я мог бы сказать, что останусь в апреле, когда все цвело и трава не желтела,
а только вбирала в себя в себя, как нюансы, сияющий свет и остатки убранства,
что осенью прошлой упали, погибли, но вновь возродились, как джинн из бутыли.
Я мог бы сказать, что весною мне мило, что желтою краской рисуют мазилы,
а я не такой, доверяю бессмертью, и мне бы родиться по новой в столетье,
которое будет, быть может не скоро, но знаю, что есть и у времени сторож.
Следить, чтоб минуты сменялись, как листья, родились, упали, как капли из кисти,
века за веками, и тысячелетья, за ними смотреть я хотел бы, поверьте,
вот полюс сползает на место иное, вот море вздымается в горы от зноя.
Кто создал тебя, мироздания бездны, кто с этом главарь, кто нам подал надежды,
и кто мы - приматы из злых обезьян, а может быть боги, потомки землян,
что многие лета играли судьбою, а нынче ушли в неизведанность тьмою.
Как мне бы хотелось все это узнать, но нечего делать, а вечности гладь,
промчится едва зацепив за крыло, и всё, без меня выпьют это вино.