Я часто вспоминаю то утро,
когда испанские конкистадоры кричали нам
троекратное ура,
а небесные тихоходы гудели им в унисон.
Шёл седьмой день
народных гуляний и
в честь нас называли детей
и лужайки.
Память – как ржавый гвоздь,
что торчит из стены
и цепляет за брюки.
Или как вязкий изюм,
что застрял на зубах
и никак не желает отстать.
Тайны мадридских дворцов,
истории падших империй -
неуместная пыль на чердачном окне,
которую нужно смахнуть,
чтоб увидеть тот день
наших жарких побед
и полночных баталий.