За лощиной, где вакуум чёрных строк
научил по-вороньи кричать деревья,
собирает в худую корзину перья
ветерок над сетью чужих дорог.
Старый тополь, поклявшийся в ноябре
провести эту зиму в пустом гнездовье,
тенью ветки – надломленной левой бровью –
завершил заждавшийся твой портрет.
Наизнанку надев все сезоны, маем
подоконник покрашу в зелёный цвет,
рукавами, мечтавшими о листве,
кисти рук в бессилии отсекая.
2012