Кто старше нас на четверть века, тот
уже увидел близости и дали...
В.С. Высоцкий
Когда разваливался мир,
В котором первый детский крик,
На жизнь зовущий, стал мне смерти credo.
И победитель звал на пир,
Хотя к победе не привык –
Привыкнешь тут, ведь пиррова победа.
Когда, насытившись гнильём,
Мои собратья принялись
Лизать стопы у новых властелинов.
И каждый бился в грудь – «Моё! »
Такою стала наша жизнь, -
Мы не из плоти, мы из пластилина.
Когда я сам расплавил меч,
Но вот орал не отковал –
Зачем? Лить – не ковать, и лить монеты!
И слаб металл, и жарка печь,
И чад, и кругом голова –
Кто виноват, кому платить за «счастье» это? !
Моей отчизны больше нет,
В своём дому – чужак, изгой,
Кровь на моих руках – клеймо и кара.
Одна надежда – сотни эт,
Когда-нибудь в последний бой
Пойдут, чтоб мир остался вечно старым.
Я скоро, как они, усну
И растворюсь среди светил...
Закон природы – всё стремится к смерти.
Но кожей чувствую весну...
Что время? ! Вечность впереди!
Но я готов, я подожду, поверьте.