и вот ты стоишь, от ветра ничуть не ёжась,
распахнув слегка покорёженное нутро.
мир иглой, с размаху, входит тебе под кожу,
ты, как умалишённый, радуешься до дрожи:
жизнь сладка, как десятикопеечное ситро,
"мир, я сирый ещё с рожденья, я одинокий,
у меня нет ни дома, ни имени - ничего,
ты такой необъятный, вечный и многоокий,
я стерплю катастрофы, бедствия и наскоки,
только дай наконец со Вселенной вступить в родство."
и ты смотришь в упор, смущённый и уязвимый,
ожидая в ответ хоть знаков, хоть слов простых,
только время проходит, и снова куда-то мимо,
ты играешь с прохожими в глупую пантомиму
и в нутро получаешь грубый удар поддых.
ты не сломлен, ты знал, что это закономерно,
значит, встанешь - и всё закроется на засов,
и не важно, сколько случится с тобою скверны,
мир уже - безвоздушная, спаянная цистерна,
и придётся принять это, в общем, без лишних слов.
и потом, вспоминая, со смехом, не без цинизма:
"я готов был любить, но мир мне ответил: "fuck",
ты - классический случай ненужного героизма,
окрестив себя "общественным атавизмом",
ты стоишь: не то Печорин, не то дурак.