Ассирии нет и во веки не будет.
Её территорию занял Ирак.
Покойницу голым словцом не разбудит
Наивный поэт или просто .....
Страну не построишь поэзией пылкой.
Чудес не бывает, их попросту нет..." -
Процедит прозаик с циничной ухмылкой.
Поэт улыбнётся и скажет в ответ:
"Ну, стоит ли ссориться, веря обманам?
Ведь мир без чудес одинок и безлик.
Пока ты себя не сочтёшь великаном,
Останешься гномом, хоть ростом велик..."
Поэзия с прозой, как небо и бездна,
Бок о бок живут в параллельных мирах:
Прозаик твердит, что стихи бесполезны,
Поэт уверяет, что это не так.
Никто в этом споре ни лучше, ни хуже
И главный итог удивительно прост:
Где видит прозаик лишь грязные лужи,
Поэт - отражение Неба и звёзд.
Своею Отчизною каждый гордится,
Но быть Ассирийцем сложнее вдвойне:
Ему присудилось поэтом родиться,
Ведь Родину видел он только во сне.
Однажды дойдя до двух разных предверий,
Он выбрал единственно правильный вход:
Не тот, что ведёт в подземелье неверий, обрезанных крыльев, невзятых высот.
А тот, где звучит Ассирийская песня,
И в танец зовёт и веселья - за край!
Ассирия здесь непременно воскреснет
И в такт подпоёт: "Шламалух, Атурай!
Я в сердце поэта живущею буду
В седьмых поколениях, в сотом роду,
Пока, Ассирийцы, вы верите в чудо,
Я ЕСТЬ! И Я БУДУ! И СКОРО ГРЯДУ!"