В грусть осени бреду, читая лица
Прохожих, как открытые страницы.
А город стал просторней и грустней.
Деревья без листвы стоят уныло,
Не шепчутся, им кажется постылым
Взгляд, изучающий изгибы их ветвей.
Как откровенна осень без наряда…
Ей, кажется, уж ничего не надо,
И только взор становится темней.
Ей безразличен ветер – стылый, хлёсткий...
Она на жизнь глядит по-философски,
Вдаль провожая стаи журавлей.
Но глубоко у сердца листик прячет –
Последний... жёлтый...
Он так много значит,
Как старое письмо счастливых дней,
Где память бережёт родные лица...
И понимаю, что не повторится
Ни эта осень, ни печаль о ней.