В одно из рано обретённых утр,
когда спросонья голова пустая, –
как жемчуг, на песчинках нарастая,
воспоминаний зыбкий перламутр
отвердевает. Прожитые дни,
из множества простых случайных чисел,
перед тобой жемчужный мечут бисер;
ты им не лгал, да не солгут они.
Минувшего завет настолько ветх,
что прошлое листается с опаской,
и, слава богу, бирюзовой краской
закрашивает чёрную поверх
мой новый день. Да память бороня
железом по поверхности неровной
далёкий пращур мой единокровный
ровняет пашню прожитого дня.
Не делать вид, а попытаться встать,
через минуту попытаться снова;
сомнений нет – «в начале было Слово».
Оно поможет время скоротать.